Ропшинский дворец в послевоенные годы восстановили, но в 70-ые годы XX века он пришел в упадок, а десятилетие спустя и вовсе был разрушен. До сих пор дворец еще не возрожден из руин, утрачен зеленый массив и планировка замечательного в прошлом парка. Нижний парк, площадь которого равна 66 гектарам, и сегодня привлекает своим необычным видом, где главную роль играют многочисленные водоемы, занимающие почти 25 гектаров.

Сохранились в парке и регулярные каналы, проложенные вокруг дворца, и каменные мосты с ажурными железными решетками, и группы вековых деревьев и среди них - могучие дубы, свидетели основания и создания руками замечательного садового мастера англичанина Томаса Грея славного ропшинского дворцово-паркового ансамбля.

 

Виктор Иванов. День Победы.

День Победы! Слезы и улыбки.

Возложение венков к святым местам.

В памяти прощанье у калитки

И на миг прикосновение к устам.

Ленинград! Блокада! 41-ый!

А вокруг сжимается кольцо

 И порой не сдерживают нервы,

Мы с фашистами стоим лицо в лицо.

Выстоять, во что бы то ни стало,

Пяди мы земли не отдадим.

Были все защитники из стали,

На своём стояли и стоим.

Было трудно псов сдержать атаки,

В голод, холод - адская пора,

С зажигалками бросалися под траки

И трофеи добывали на гора!

Жизнь в аду - для всех четыре года

И тоска по Родине навек,

Подлые фашистские Уроды,

 Дикость вашу помнит ЧЕЛОВЕК.

Было всё — и радости, и горе.

Гвардия в те годы рождена.

Шла война на суше и на море,

На груди у многих ордена…

 Помним всех погибших и живых,

Низко головы склоняем перед вами.

Годы пройдены в условьях фронтовых,

Мир воссоздан вашими руками.

Всем спасибо - вышедшим из ада,

 Тем, кто сохранил в сердцах любовь,

Тем, кто снял блокаду Ленинграда,

Жизнь отдав и проливая кровь!

День Победы! Мы поднимем сотку,

Отдадим всем должное сполна.

Теребя в руках с волнением пилотку,

Проклиная слово страшное - война.

С праздником, родные ветераны!

Всем спасибо дружно говорим,

Пусть у вас утихнут ваши раны.

За победу вас – благодарим!

Май 1998, Мариенбург.

 

Лариса Калинина. Где-то затерялись Вы в закатах.

Где-то затерялись вы в закатах,

Не дойдя обратно до Москвы,

Деды наши из годов двадцатых

И отцы войны сороковых.

Я взгляну украдкою на фото

И слезу смахну рукой с ресниц.

Я не знаю где, в каких походах

Похоронен дед — простой боец.

Может он лежит у тихой рощи,

Что скрывает ветками следы

Тех боев, чьи ссохшиеся мощи

Говорят о днях былой войны.

Я спрошу у бабушки любимой:

«Бабушка, скажи, каким был дед

Та посмотрит и с улыбкой тихой

Вытащит из шкафчика конверт:

«Посмотри-ка, внучек, дорогой мой,

Дедушкин последний тот привет,

Что писал он перед смертным боем,

Накануне дня больших побед…»

Я читаю: «Милая, родная,

Не суди меня, когда прочтешь,

Все поймешь, я знаю, твердо знаю,

И мою могилку не найдешь

Нет ее одной на белом свете –

 Все могилы братские у нас.

Здесь поставят крест чужие дети,

И уйдут в рассветный добрый час.

Я пишу, пора мне собираться,

Ты не плачь, ведь ты же молодец,

Скольким предстоит еще поплакать,

У которых не придет боец…»

Я закрою желтую страничку

Опаленного войной письма.

Он погиб за мир, за лес, за речку,

За мою жизнь и за жизнь отца.

Выйду на крыльцо родного дома.

Посмотрю на гладь родных полей.

И родной покажется, знакомой.

Стая улетевших журавлей.

1998 г.

Поколение XXI века, давайте не забывать, кто дал нам возможность жить. Будем скорбеть и помнить, помнить и скорбеть...